Há casas que permanecem de pé mesmo depois de seus salões serem esvaziados. Há linhagens que continuam mesmo quando seus nomes são esquecidos nos livros. E há memórias que não se encerram em vitrines — mas vivem, suspensas no ar, como o cheiro do tempo em um baú antigo.
A Casa de Avis é uma dessas.
Aqui, neste espaço digital que mais parece um eco do espírito do tempo, desejamos mais do que contar a história: queremos sentá-la à mesa. Permitir que fale — mesmo que em silêncio. Que caminhe pelos corredores da memória como uma brisa que levanta as cortinas da alma.
Não será um museu comum. Não haverá cordões de isolamento, nem plaquinhas frias que explicam o que não se sente. O que você encontrará aqui é um tipo de memória que sangra devagar. Que se mistura ao presente como o cheiro da madeira velha nos móveis da infância. São vestígios do que fomos, relíquias do que ainda somos — mesmo quando o mundo tenta nos convencer de que tudo isso acabou.
Nessa casa-memória cabem:
Cartas jamais enviadas. Juramentos proferidos em noites de tormenta. Medalhas que não brilham, mas pesam. Sussurros de reis ajoelhados, não para governar, mas para rogar a Deus pelo seu povo.
Porque mais do que coroas, o que nos resta — e o que mais importa — são os valores que não morreram, ainda que ninguém mais os invoque.
Aqui você encontrará não a nostalgia vã, mas a lembrança ativa. A que cutuca o espírito e diz: “Tu não és apenas o que o mundo diz que és. Tu és parte de algo que começou antes de ti — e talvez só encontre sentido depois.”
Talvez, um dia, erguermos um museu com paredes e vitrais. Por ora, habitamos estas palavras como quem acende velas num altar esquecido. O que importa é que a Casa não está desabitada. A memória vive. E onde há memória, há missão.
